Noi non possiamo avere quelle storie, siamo d’una società perduta.

A noi non è concesso guidare quella macchina, siamo d’un’altra gente.

Non ci è possibile poi attendere, noi dobbiamo produrre, rivoluzione industriale docet.

Siamo la parte malata, quella che cerca il riscatto e non lo trova, quella che vorrebbe ma non può.

La gente perduta, senza speranza e piena d’apatia, d’autunni freddi e inverni gelidi, di primavere invernali e estati bollenti.

Gnomi in un bosco di molti, dove i funghi son nulla, gli alberi comandano e noi, che nè d’alberi nè di funghi abbiam lodi, si vive, nel sottobosco.

Siam parte del mondo, dove si nasce si muore.